La mentira

Nos mintieron, nos mienten, nos mentimos.
La mentira es un don, el más humano de los dones. La mentira es el hecho constituyente de nuestro devenir. No es un acto premeditado, no es posible obviarla. Es un motivo imprescindible. Somos los únicos seres que mentimos porque nos alimentamos de la mentira.
La mentira, cuando es sincera, es la certidumbre irreductible del ser.
No es el ocultar lo que me es evidente, no es la ventaja frente a otros o frente a mí. Eso es engaño, pobre e ingenuo. La mentira no oculta, revela lo necesario.
La mentira ilumina, como el sol en el desierto o  el resplandor vacilante de las almas de los condenados.
Reivindico mi derecho de trazarme mis propias mentiras, no admitir los torpes engaños que pugnan por ser mis certezas. Me sacío de mis mentiras, me comprometo con ellas para saberme vivo.
La verdad es el contradictorio y desesperado lugar de la nada.

No hay suelo bajo mis pies.
Sólo corrientes que fluyen.
Mareas que delinean un constelado de opacidades,
mapas de sueños, trayectorias del asombro.
Las untuosas tormentas de no saber, de la entrega al viento de la pasión.
Debería nombrar esta deriva,
navegar sobre los perfiles del agua,
ganar las orillas.
Debería.

Una imagen

Estoy sentado en una silla dentro de una habitación. Ésta se encuentra en el último piso de una casa muy grande, con incontables pasillos y salas. Quizás es un palacio. La puerta está cerrada. No hay luz. Debo quedarme muy quieto, casi sin respirar, en total tensión.
Estoy esperando una carta, y el único indicio que voy a tener de su arribo será el sonido que haga al rozar levemente el piso al aparecer por debajo de la puerta. No, ahora sé que lo único que podré percibir es la mínima onda que producirá al desplazar el aire en el espacio que ocupará dentro de la casa, y que de algún modo tendré que sentir esa vibración en mi cuerpo, ese fugaz mensaje, esa nada de la nada.
No me muevo, espero. De esa carta depende mi vida.
No es seguro que la carta llegue.